Trois soeurs

J'étais la moins jolie des trois.

Ou je me l'imaginais.

J'ai admiré mes soeurs. Souhaité leur jolie peau à l'heure où la mienne se couvrait de boutons, envié leur fine silhouette quand la mienne s'est alourdie de tout mon mal-être, convoité leur joli sourire que n'enlaidissait aucun appareil dentaire. Rêvé à en pleurer de posséder la finesse de leurs traits.

Les adultes en visite disaient à mes parents:

- "C'est une beauté"

Mais...
Il s'agissait toujours de mes soeurs. Ou alors mes oreilles, obéissant à mon cerveau d'adolescente complexée, n'entendaient que les paroles qui alimentaient ce complexe.

C'est vrai, j'avais de l'esprit, je le cultivais soigneusement. C'était lui et lui seul qui me procurait l'amitié des autres. En tous cas j'en étais persuadée. Pendant longtemps sûre d'être laide, je ne laissais à aucun garçon la possibilité de me dire ou prouver le contraire. La conviction de ma mocheté me poussait à m'exclure moi-même de ce jeu de chaise musicale des flirts adolescents, et cette exclusion était en retour la preuve indubitable de ma laideur.

Et puis j'ai grandi, et puis j'ai mûri, et puis j'ai appris peu à peu à reconnaître les atouts que je possédais, à camoufler ce que je n'aimais pas, à comprendre que la beauté n'est pas indispensable à une vie heureuse. On m'a prouvé que je plaisais.
Ce que j'écris là en quelques mots s'est écoulé sur des années de ma vie de jeune adute.

Et puis un jour enfin j'ai su que j'étais une femme idéale puisque ce jeune homme rêvé que je venais de rencontrer le pensait si fort.

Aujourd'hui j'ai trois filles.

Et comme mes parents jadis, j'entends les amis adultes me dire:

- "Ce sont des beautés."

Mais...
En parlant de deux d'entre elles...

La troisième n'a aucune tare, elle n'a juste pas reçu ces yeux bleus particuliers en héritage, ni cette extrême finesse de traits.
Elle est vive et belle.
Moins inhabituelle que ses soeurs sans doute.

Et déjà du haut de son tout petit âge, je l'ai surprise l'autre jour face au miroir, scruter son reflet d'un air si sérieux. Puis me dire:

- "Moi je voudrais avoir le même visage que mes soeurs, elles sont plus jolies."

Alors j'ai retenu mes larmes et je l'ai prise dans mes bras.

Je lui ai dit que ses yeux de jais sont comme ceux de Blanche-Neige, la plus belle du conte, que ses cheveux lisses et sombres ressemblent à ceux de cette actrice indienne qu'elle admire tant, que sa bouche a la couleur d'une pierre précieuse.

Et puis je lui ai dit qu'un air bête et méchant rend laid même un joli visage, alors qu'un air vif et intéressé rend tous les visages attractifs.

Ce jour-là je l'ai rassérénée.

Mais depuis, mon coeur se serre quand je la vois se regarder un peu trop longtemps.
Que voit-elle dans le miroir cette enfant si jolie et belle comme un coeur?